Despertarme con las primeras luces del alba. La primera luz del día, tímida, colándose por mi ventana. Y ver que en el otro extrem de la cama duermes profundamente. De espaldas. Acercarme suavemente, reptando entre las sábanas, hasta abrazarte con cuidado, rozar con mis labios tu pelo, tu nuca. Olerte. Sentir cómo de desperezas ligeramente, los ojos aún cerrados, pero una sonrisa en los labios. Y seguir durmiendo. Seguir soñando.

 

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     Sentirte respirar a medianoche. Sentir tu roce, tu calor, a mi lado. Y pensar en ti. Pensar que eres lo que más quiero. Rozarte con tan sólo alargar un brazo, estirar una pierna hasta acariciarte con un pie. Pegarme a tu cuerpo. Placer. Sentir tus latidos, tu sonrisa al mirarme. A medianoche. Sonríes al verme. Como si a ti también se te hubiera olvidado mi presencia durante el sueño y te llevaras una grata sorpresa al descubrirme junto a ti. Sentir que piensas en mi. Pensar que a quien tú amas es a mi. Seguir soñando.

 

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     Apagar la luz, por la noche. Decirnos algunas frases a oscuras. Siempre algún te quiero. Siempre algún beso de buenas noches. Pero nunca el mismo. Sentir que las ideas se resbalan entre los recodos del sueño. El comienzo de alguna frase inconexa. Escuchar tu voz aún pero sentir cómo mis pensamientos me empujan hacia el mundo de los sueños. Si acaso no es ya mi vida un sueño. Y sentirte cerca nuevamente. Tal vez tus pies enredándose con los míos. Tal vez un brazo que me rodea por la espalda. Tus labios en mi hombro. Tu aliento en mi nuca. Tu calor. Y cerrar los ojos. Y seguir soñando.

                                                                                                                                                         NAAMA RODRÍGUEZ

 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

 

Escribir por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

 

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

 

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

 

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca y ella no está conmigo.

 

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, lo de entonces, ya no somos los mismos.

 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba al viento para tocar suoído.

 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

 

 

Veinte poemas de amor y una canción desesperada,

PABLO NERUDA

SALA DE ESPERA

Dilatada espera ante la cripta vacía.

Donde yacen las pupilas malvas.

Donde habitan las ánimas.

Donde el cuerpo aguarda su final.

 

Miles de figuras enfermas.

Miles de esquemas de historias

aterrizadas bruscamente

ahí al lado.

Miles de sueños atrapados

entre estos tabiques asépticos.

La mesa sin jarrón.

Una pared sin un retrato

o sin paisaje que la convierta más amable.

Ventanas que no miran al mar,

que no saben siquiera mirar

 

Huele a personas que dejan de ser

todo lo que han querido.

Duele

como duele la gente que aguarda

sin final.

Que todo finalice

sin querer que nada acabe del todo.

 

Sin embargo hay vida y la vida

resquebraja los muros y provoca

un fuerte olor a fuerza que suspira

y late en el páramo desolado,

que se hace insensible para poder mirar

de lejos y ver a través del cristal

de esa ventana que no sabe

hacia donde mirar.

 

Y esperar, y esperar

a que nos llegue la vez

sin saber qué decir y sin soñar.

Con los sueños parados como el reloj

de esta sala de interminable espera.

 NAAMA RODRÍGUEZ